Стихотека

Леонид Губанов Художник

Холст 37 на 37.
Такого же размера рамка.
Мы умираем не от рака
И не от старости совсем.
Когда изжогой мучит дело,
Нас тянут краски теплой плотью.
Уходим в ночь от жен и денег.
На полнолуние полотен.

Да, мазать мир! Да, кровью вен!
Забыв болезни, сны, обеты!
И умирать из века в век
На голубых руках мольберта.

Читать другие стихи этого автора

Жизнь
Жизнь — это наслаждение погоста, грубый дом дыма, где...
Автографы мои
Автографы мои — по вытрезвителям, мои же интервью...
Марине Цветаевой
Была б жива Цветаева, Пошёл бы в ноги...
На моей голове накопились яблоки
На моей голове накопились яблоки, Вишнёвое платье не...
Родина, моя родина
Родина, моя родина, Белые облака. Пахнет чёрной смородиной Ласковая рука. Тишь...
М.Ю. Лермонтову
Я зачитал тебя до дыр на подлокотниках, до...